Rueda el alma cuesta abajo en cada estafa
pisa embrague la nostalgia y tambalea
sin un punto de equilibrio que te aleje de tu esquela
duele hasta cargar las flores que corone el que no muera.

Borra el surco que envenena una condena
cada lágrima perdidas en barrena.
Queratina se acumula ante mi sienes,
puntiforme conmemora tus ofensas.

Insulta al viento cuando esparce, los pedazos
y a la verdad cuando irrumpe, desmontando
los esquemas se derruyen, se carcomen los pilares
el punto de gravedad hará que comience el teatro.

En el aire, mira al suelo, asume el reto.
Enfoca el hondo hoyo hueco del barranco,
en el fondo hecho con tiza emborronado por los años
una silueta recuerda la huella de tus fracasos

Si los Blazers eligieron a Sam Bowie
los Raptors a Bargnani
y los Clippers a Olowokandi
¿Qué esperabas que hiciera yo
cuando llegaste rompiendo esquemas? 

Lejos del constante desgaste
y el mito de la erosión.
Percutiendo el calendario
con ciclo circadiano,
no faltas a la cita.
Gota a gota
día a día.
Ayer
hoy
y es fácil que mañana.

Siempre te reservas unos segundos.
Porque nunca es mala hora
para buscar la dehiscencia en mis puntos,
revisar si alguna herida aún supura.
Sin invitación, sin llamar a la puerta
sin forzar la cerradura ni recibir
resistencia alguna.
Como si te esperaran.
Quizás, lo peor de todo,
asumiendo que hoy,
vas a venir.

A pecho descubierto y sin excusas
armadura o protección.
Sin respuestas que curen la carne muerta.
Con estigmas en las manos
marcas de resurrección
Dejé de entornar la puerta
para entonar un adiós.

Queda vetado escribir estando triste,

montar el bisturí para reabrir heridas

dejarlas sangrar mientras miras,

como se forman burbujas, coagula y se fija.

Pensarte desnuda, hablarte vestida

curtida

en las batallas de un córtex suicida.

Se prohíbe la idealización consciente del recuerdo.

Cavar, escarbar y arañar el suelo

buscando el hoyo que un día fue un hogar.

Renovar un duelo sabido acabado.

Renombrar un muerto, un perfume, un lavabo.

lavarse las manos o dejar un reproche volar.

No se permite estar triste, y recuerden:

la bilis es mal conservante,

la ira mal conector

la mente es más puta que nadie

y no porque escuezan, las heridas sanan mejor.

Forzada o no, se vive mejor sonriendo.

Con el cañón acariciando mi nuca

me dijo "Ser feliz no se disfruta".

Cuanto más lo entiendo mi razón más lo repudia

cuando me convenzo es mi corazón quien supura.

Princesa sangras rojo,

menstruas como plebeya

bailas haciendo el ganso,

cisne negro eres la reina.

Mortal en esta tierra,

entre la espada y la verbena

entre tus piernas, guerra.

Entre el polvo o la cena.

Si ando con mis quimeras
y veo fantasmas,
en la acera
se ven y vociferan,
"Es justo que le duela".
No dudo en quien quisiera
restaurar su vida entera 
recordad que esta pelea
está mas dentro que allá afuera.

Como va pasando el tiempo
            Como se me acaba la vida
                       cada vez que creo que me salvo
                    ...
                  ...
                ...
              ...
            caigo de nuevo en la herida.
            Porque aun sigues muy viva,
            porque aún sigues...
Aquí.

Joder, que por eso no avanzo.

HOménage (à trois)

Los días pasan

las horas pesan

te dejan posos

si tienes prisas.

Gasto mis pasos

en dar más vueltas

abrir heridas

sin fin, ni metas.

Rasco las costras

sé que recuerdas

quisimos misas               de blanco

con ramos y perlas.

Con mesas repletas

de celos y engaños

maté tres perdices

Quizás fuimos cuatro.

Cenamos panga

diciendo que es gloria

mentiras y mierda

hasta ser esta escoria.

Alargué la miseria

quizás por cobarde.

Aún lo noto en el vientre

y yo sé que no es hambre.

Al final esta historia

es tan solo homenaje.

Yo hui y hoy sonrío,

tú seguiste el Ménage (à trois).

Mi uni-verso favorito
es "Vete a la mierda",

es verso libre

es rima desahogante

es llenarme la boca con la erre

que no gastaré en un "te quiero".

No hay mujer más bonita, que la que acaba de correrse.
No se dan clases de maquillaje ni técnicas de pintura
capaces de mejorar lo que consigue un orgasmo.

Buscando, intenté encontrar responsables.
Culpé el ejercicio como causante de mejillas sonrosadas,
de ese pelo alborotado y esa risa jadeante.
Pensé en acusar a los estrógenos
por esos pechos y labios engrosados
por ese vaivén hipnotizante
pidiendo a gritos ser mordidos.

Mis conocimientos de anatomía y fisiología quedaron en balde
buscando semejante autor de belleza.
Y todo aquello siempre sonaba a lo mismo.
Solo olía a ti.

Yo, desde abajo,
disfruto del mejor paisaje,
de esa foto en contra picado de tu boca.
De ese pelo alborotado de leona
que te corona reina de la selva en mi cama.
De ese medio jadeo convertido en grito
que avisa la llegada
de la cara más bonita
que jamás tendrá una mujer.

Me preguntas, "¿Dónde está el amor?"
Mientras rebuscas en el bolso un naproxeno.
Estoy pensando en varios sitios pero no te sabría decir.

Sé, que a veces se esconde en mi cabeza
otras en mi estómago, incluso,
creo que hay días que en mis rodillas.

Hoy lo que me duele es el cuello...
Y la verdad, no lo sé.
Me he cansado de buscar excusas cuando me dueles, amor.

Me parto.
Mis casi dos metros, "y algo más"
se desquebrajan y deshacen
en cenizas y escarcha
en desecho orgánico
que no se recicla,
cada vez que te veo.

Me paralizo al concentrar,
todo mi miedo a verte
todo mi pánico en recordar
toda mi ansiedad en confirmarme
que no te he olvidado,
en la boca de mi estómago.

Y así, quietecito
miro en perspectiva como me das dos besos,
descubro con tristeza,
que me sigue sobrando uno.
Que si me dejé esta barba
fue para que no tuvieras
mas sitios para besarme
que estos labios que se traban..
Que dos, no es buen numero para un beso.
Que los quiero, de uno en uno,
o en estampida.

Nos miramos a escondidas
con la vergüenza del primer día.
Jugando con tensión por
evitar un cruce de miradas.
Disfrutando, a hurtadillas,
lo guapa que sigues estando,
lo mucho que aún me gustas.

Nos miramos de reojo,
sabiendo que no debemos.
Como un hombre a dieta
frente al cristal de la pastelería,
Como un drogadicto con el mono
y un nudo en el estómago
pidiendo a gritos otro tiento.
Como proscritos reincidentes
sabiendo que no deben caer.
Como nos hemos mirado,
tantas otras veces...

“Tengo un molde con tu forma.
Con tus formas, tus vicios
Tus costumbres.

Te tengo presente como una sombra.
Poniéndote detrás de cada mujer hermosa.
Jugando a las siete diferencias,
que siempre, siempre,
son más de siete.
Demasiadas.
Recordánmome, que ninguna...
va a ser como tú.

Te tengo siempre en mi cabeza
Como un gran crítico de cine,
Como uno de esos hijos de puta
que solo buscan pegas
que hacen llorar a la más bella.
Como una exigencia rígida y cruel
Que no deja avanzar,
Ni que te olvide.

Y mientras me veo desde fuera.
Como un bebe haciendo fuerza,
Con un juguete,
un cubilete con formas,
apretando un dado contra
un agujero, en forma de triángulo.
Intentando encajar a lo bruto
lo que ambos sabemos que no cuadra.”